Nessuna donna in tutto il villaggio può soddisfarlo. Parte II

Il sole sulla Nigeria orientale sembrava più pesante del solito quel pomeriggio. L’aria era densa dell’odore di polline e terra umida, ma per Booki qualcosa non andava. La pace che aveva trovato con Afoma, dopo anni di rifiuto e l’ombra di una maledizione divina, gli sembrava improvvisamente fragile. Si guardò le mani, le stesse mani che ora coltivavano la terra e cullavano i suoi figli, e sentì un tremore involontario.

A volte il destino ci permette di essere felici solo perché la successiva caduta sia più dolorosa.

La tragedia non iniziò con un tuono, ma con il silenzio. Gli uccelli smisero di cantare e il vento smise di soffiare tra le palme. Ai margini del villaggio, delle figure emersero dalla fitta foresta. Non erano dei, ma uomini: guerrieri della tribù Obosi, guidati da un uomo il cui cuore era stato indurito dall’odio: il fratello di Shioma, la prima moglie di Booki. Non aveva mai accettato l'”insulto” subito da sua sorella, e il successo di Booki con Afoma era una ferita aperta all’orgoglio della sua stirpe. Non erano venuti per parlare; erano venuti per cancellare la stirpe di Booki dalla faccia della terra.

Il primo attacco fu un lampo di fuoco. Le capanne periferiche furono incendiate e il panico si diffuse come veleno nel sangue. Booki era al mercato quando udì il primo urlo. Non era l’urlo di una donna spaventata dalla sua virilità, ma l’urlo di una madre che vedeva la fine del suo mondo. Corse. I suoi muscoli, un tempo fonte di scherno e paura, ora lo spingevano come una bestia.

Quando raggiunse la sua capanna, la scena fu un incubo. Mbafor, la sua vecchia madre, giaceva sul pavimento, brutalmente spinta da un guerriero che cercava di entrare in casa. Afoma era in piedi sulla porta, armata solo di un coltello da cucina e di un coraggio che sfidava la morte stessa.

“Afoma! Entra!” ruggì Booki. La sua voce non era più quella di un giovane umile; era il suono di un tuono antico.

Il capo degli aggressori, un uomo di nome Okeke, si fece avanti con un machete che brillava di una sete maligna. “Quell’uomo maledetto pensa di poter essere un eroe”, lo derise Okeke. “Gli dei ti hanno dato la forza, Booki, ma si sono dimenticati di darti la pace.”

Il combattimento che seguì fu una danza di sangue e disperazione. Booki non aveva armi di metallo, ma aveva la forza di una promessa mantenuta e il peso di un amore senza limiti. Schivò il primo colpo di Okeke con un’agilità sovrumana. Con un movimento fluido, afferrò il braccio di un secondo aggressore e, con un secco schiocco che echeggiò in tutto il villaggio, gli ruppe l’osso.

L’azione era frenetica. Booki si muoveva tra i nemici come uno spirito vendicativo. Ricevette un taglio alla spalla, poi un altro alla coscia, ma il dolore era solo carburante. Colpì con pugni, calci e scagliò corpi contro gli alberi, proteggendo l’ingresso di casa con ogni goccia di sudore. Il terreno sotto i suoi piedi divenne scivoloso, macchiato di cremisi dalla battaglia.

Afoma, vedendo suo marito circondato da cinque uomini, non rimase immobile. Balzò sulla schiena di uno di loro, conficcando il coltello nel collo dell’aggressore. Per un attimo combatterono come un’unica persona, in una perfetta armonia di reciproca protezione. Ma la fortuna è un’amante volubile.

Okeke, rendendosi conto di non poter sconfiggere Booki in uno scontro diretto, si ritirò e impugnò un arco corto. Non mirò al cuore di Booki. Mirò al cuore di Afoma.

“Se non puoi essere distrutto dalla maledizione, sarai distrutto dalla perdita!” urlò Okeke, scoccando la corda.

Il tempo sembrò fermarsi. Booki vide la freccia nell’aria. Sentì il mondo fermarsi, proprio come quando aveva visto Afoma per la prima volta al fiume. Con un ultimo sforzo, si gettò di fronte a lei. Il suono dell’impatto fu sordo, ma profondo. La freccia, intrisa di veleno di vipera, si conficcò profondamente nel petto di Booki, appena sotto lo sterno.

Il silenzio che seguì fu assoluto. Gli aggressori, vedendo il gigante cadere in ginocchio, esitarono. C’era qualcosa di sacro e terribile nel modo in cui Booki si teneva in piedi, nonostante la morte che gli trafiggeva il petto. Guardò Okeke con occhi che non imploravano pietà, ma promettevano giustizia. Con un ultimo sforzo di volontà, Booki si strappò la freccia dal petto e, con una forza impossibile, la scagliò contro il capo nemico, colpendolo alla gola.

I guerrieri di Obosi rimasti fuggirono nell’ombra, temendo che Booki, nella sua armatura, fosse un dio travestito da uomo.

Afoma si precipitò verso di lui, tenendogli la testa mentre crollava sulla terra rossa. Mbafor si avvicinò, singhiozzando, le mani tremanti che toccavano il volto del figlio per cui aveva lottato così duramente.

“Booki… mio Booki…” gridò Afoma, cercando di fermare il sangue che insisteva a fuoriuscire. “Resta con me. Gli dei hanno accettato il sacrificio, non possono prenderti ora!”

Booki sorrise, ma il sorriso era tinto di scarlatto. A ogni respiro, il veleno gli bruciava le vene, ma la pace sul suo volto era incrollabile. “Afoma… amore mio…” sussurrò.