Ce témoignage a été enregistré entre 1990 et 1992 par un ancien tirailleur sénégalais qui a combattu en Europe en 1944. Pendant des décennies, presque personne en dehors de sa famille n’a su qu’une position de montagne entière a été tenue par un seul tireur noir venu d’Afrique occidentale. Voici son histoire.

Je m’appelle Mamadou Diop. J’ai 66 ans maintenant. Je suis assis dans une petite maison à Dakar et à mesure que je parle, je me souviens des choses que j’ai passé presque 50 ans à essayer d’oublier. En 1944, j’avais 26 ans. C’était l’année où j’ai compris que tuer n’était pas quelque chose que les règles militaires pouvaient enseigner.
Tuer, c’est un art qu’on apprend en chassant quand on a faim, quand on dépend d’une balle pour que sa famille mange. J’ai grandi dans la brousse au Sénégal. Mon père était chasseur. Il m’a enseigné à lire le vent, à calculer les distances, à attendre sans bouger pendant des heures. Il m’a dit qu’un bon chasseur ne court jamais après sa proie.
Il la laisse venir à lui où il va où elle va, toujours invisible. Quand j’ai été enrôlé dans les tirailleurs sénégalais, les officiers français ont ris de moi. Un bâton de fusil sans lunettes de visée. C’est ce que j’ai choisi et ils ont trouvé cela ridicule. Ils m’ont dit que c’était une arme de civil, de braconniers, pas un fusil de guerre.
Les snipers allemands avaient des lunettes, les officiers français avaient des lunettes. Même les sous-officiers avaient des lunettes. Moi, j’avais des mires métalliques simples, les mêmes que celles avec lesquelles j’avais tiré sur des antilopes quand j’avais 12 ans. Mon commandant, le lieutenant blanc, m’a dit directement : “Diop, avec ce fusil, tu vas te faire tuer.
” Les Allemands voient à 300 m. Toi, tu ne vois rien au-delà de 150, tu comprends ? J’ai répondu que je comprenais. Je ne lui ai pas dit que j’avais tué des facochèes à 450 m avec exactement ce fusil. Je ne lui ai pas dit que les lunettes de visée réfléchissent la lumière du soleil et qu’en montagne, une simple réflexion, c’est une annonce de mort.
Je ne lui ai pas dit non plus qu’en montagne froide, la buée sur une lentille te rend aveugle pendant 5 secondes et que 5 secondes, c’est assez pour que trois balles différentes te trouvent. C’était septembre 1944 dans les Alpes du Sud-Est. Notre régiment tenait une position de montagne contre une unité allemande de Gebirzie, des chasseurs alpins entraînés.
Les Allemands connaissaient les montagnes. Nous, nous y arrivions comme des étrangers. 4000 tirailleurs sénégalais contre 10000 allemands bien installés. Les ordres et je étaient clair : tenir le col, repousser les infiltrations, garder la ligne de ravitaillement vers le nord. Le lieutenant blanc m’a assigné à un secteur de 2 km de forêt dense avec des rochers escarpés.
Personne d’autre ne voulait y aller seul. Alors, il m’a mis là avec trois autres hommes. Deux d’entre eux ont été blessés lors d’une embuscade allemande le deuxè jour. Ils ont été évacués. Le troisième a demandé à être transféré après avoir reçu une balle à l’épaule. Je suis resté seul. Les Allemands ne savaient pas qu’il n’y avait qu’un seul homme.
Pendant 3 semaines, j’ai tenu ce secteur. Je ne dormais jamais à la même place de nuits de suite. Je ne tirais jamais depuis une position deux fois. J’observais les points d’eau, les sentiers, les endroits où l’herbe était piétinée. C’était comme chasser. La différence, c’est que cette fois la proie vous tirait dessus.
La première grande patrouille allemande est arrivée le 17 septembre. Six hommes bien équipés, fusil avec lunettes, gilets de camouflage blanc de bonne qualité. Ils avaient des bell de soldats professionnels. Ils se déplaçaient selon la doctrine, deux en avant, trois au centre, un à l’arrière pour surveiller. Textbook prévisible.
Ils ont monté la pente vers ma position qui était une petite creux dans la roche invisible. Si on ne savait pas où regarder. J’étais dans les buissons depuis 4 heures. Neige compactée à l’avant du canon, neige dans la bouche pour empêcher la vapeur. Les vents de montagne soufflent par le nord-ouest. Vous pouvez sentir le froid sur votre peau.
Quand vous respirez, l’humidité sort, elle se voit. Un homme qui ne sait pas ce qu’il cherche ne verra jamais une petite trace de bué entre les branches. Mais un Gbirg cherchait exactement ce signe. J’ai attendu qu’il soit à 380 m. Le chef de patrouille, un felbel avec des galons de sous-officiers, s’est arrêté. Il a levé ses jumelles.
Il regardait directement vers moi. Je n’ai pas bougé. Mon œil était sur la mire. Pas de lunettes, juste les deux petites barres de fer et une encoche, la même mire avec laquelle j’avais tiré sur un éléphant qui chargeait quand j’avais 17 ans. Le Feld Webel a baissé ses jumelles. Il a fait un signal. La patrouille a continué vers le bas de la pente.
Il ne m’avait dit pas vu. Quand ils ont atteint les 350 m, j’ai tiré. Le bruit a craqué dans la montagne. Le Feld Vbel est tombé comme ses cordes avaient été coupées. Centre thoracique mort. avant de heurter le sol. Les quatre autres se sont dispersés. Formation classique: Deux ont couru vers les rochers. Deux ont reculé, cherchant une position de tir.
Il ne savait pas d’où le coup était venu. Je me suis réarmé. L’action de culasse était lisse. Fusil français, pas de problème. J’ai changé de position. 50 m à l’ouest. Temps 4 secondes. Les deux qui reculaient ont commencé à tirer. Suppressive F. Il tirait vers un endroit où il pensait que le tireur était, mais j’avais choisi un secteur où il tirerait sans mant qu’il gaspillait de la munition, les deux autres essayaient de progresser.
C’est ce qu’on enseigne. Suppression et mouvement. L’un d’eux a couru d’un rocher à un autre. 60 m de distance, mouvement rapide. J’ai suivi avec Lamire. Je l’ai tiré en mouvement. Il a chuté, roulé, ne s’est pas relevé. Trois allemands, deux qui tiraient, se demandant où j’étais, un qui venait de réaliser que sa position était intenable.
J’ai changé de position à nouveau. 50 m de z au nord. Le temps continuait à compter. Les deux qui restaient continuaient à tirer au mauvais endroit. J’ai visé celui qui semblait le plus dégourdi, celui qui cherchait à manœuvrer plutôt que de tirer. Je l’ai tiré. Touché à la jambe, pas mortel, mais il est tombé. Le dernier allemand a compris.
Il a commencé à courir direction sud-est vers ses propres lignes. Je l’aurais facilement pu le tirer. Facile, mais c’était plus utile de le laisser vivre. Laisse-le raconter. Laisse-le dire que six hommes sont allés reconnaître un secteur et que quatre ne sont jamais revenus. Laisse-le dire qu’il n’a pas vu le sniper.
Laisse l’armée allemande être confuse. Quatre allemands morts en 5 minutes. Un blessé en fuite, tout avec un fusil de chasse sans lunettes de visée. J’ai ramassé les douilles. J’ai changé de position une dernière fois et je me suis enfoncé plus profondément dans la forêt. Une heure plus tard, l’artillerie allemande a commencé à tomber.
Pas ciblé, bombardement de saturation. C’était leur technique. Si vous ne pouvez pas voir le tireur, tuer la montagne entière. 6 km² de forêt ont été complètement écrasés. Les arbres ont été déchiquetés. Les rochers ont été fendus. 40 minutes de bombardement. Quand c’est fini, les Allemands ont envoyé une patrouille pour chercher mon corps.
Ils n’ont rien trouvé. Pas de corps, pas de sang, pas d’équipement. J’avais quitté le secteur à 3 km vers l’ouest avant que le premier robun explose. J’étais déjà dans une nouvelle position. J’étais déjà en train de chasser. Jour 1 de ce secteur terminé. J’avais tué quatre allemands. Personne ne savait que ce secteur entier était tenu par un seul homme.
Le commandement a remarqué. Après une semaine, les généraux français ont commencé à demander des rapports. Pourquoi la ligne du secteur nord-ouest tenait-elle ? Pourquoi les Allemands n’avançaient-ils plus ? Une unité entière de Gbirzieeger semblait immobilisée contre ce qui devait être un seul régiment affaibli.
Le lieutenant blanc a reçu un ordre direct : interroger ses hommes, identifier qui était responsable. C’est comme cela qu’on a découvert que j’étais seul dans ce secteur depuis 11 jours et que j’avais tué 17 allemands confirmés. 17. Blanc m’a ordonné de venir au quartier général. Il m’a regardé comme s’il voyait un fantôme.
Il m’a demandé si c’était vrai. J’ai dit que c’était vrai. Il m’a demandé comment c’était possible. J’ai dit que j’avais chassé des antilopes plus rapides que les Allemands et des éléphants plus grands. Il n’a rien dit après cela. De jours plus tard, le commandement allemand a identifié ce que les rapports appelaient le tireur noir du secteur nord-ouest.
C’est ainsi que j’ai appris qu’on parlait de moi, pas par mon nom, par ma couleur et ma fonction. Le commandement allemand a envoyé trois snipers professionnels pour me trouver et me tuer. Trois hommes entraînés armés de carabine Car98 avec lunettes Ze, des armes supérieures aux miennes sur le papier.
Sur le papier, j’étais déjà mort. Les trois snipers allemands sont arrivés le 24 septembre. Je les ai observés avant qu’il ne remarque que je les observais. Il se déplaçaient selon une doctrine claire, reconnaissance. Établissement de position de tir, recherche de mouvement, triangulation. C’était intelligent, c’était militaire, c’était exactement ce que vous faites si vous avez appris à tuer selon des manuels.
Moi, j’avais appris à tuer selon les nécessités de la fin. Je n’ai pas attendu qu’il me trouve. J’ai attendu que l’un d’eux se positionne à moins de 300 m à proximité d’une crête rocheuse. C’était le chef sniper apparent, celui qui donnait les ordres. Je l’ai tiré d’une distance que leurs lunettes n’était censé couvrir efficacement qu’en théorie.
Une balle de fusil de chasse, pas de lunettes de visée, rien que la mire de fer. Le sniper est tombé. Ses deux camarades se sont retournés, cherchant d’où provenait le tir. Ils ont commencé une manœuvre standard. Établir un périmètre. Chercher des positions de tir alternatives, évitez de rester à découvert. Tout cela prenait du temps, du temps que je n’allais pas leur donner.
Le deuxième sniper a commis l’erreur de se lever pour changer de position. Mouvement exposé. Je l’ai suivi avec la mire. 340 m. J’ai tiré, il a chuté. Le dernier sniper allemand a compris qu’il était en train de mourir. Il a couru pas vers ses lignes, simplement loin. Il courait pour vivre, pas pour combattre. J’ai pu le tirer facilement.
Au lieu de cela, je l’ai laissé partir. Qu’il raconte qu’il disent aux autres snipers allemands que trois hommes entraînés ont été envoyés chercher le tireur noir et que seul l’un d’eux en est revenu. La peur est une arme plus efficace qu’une balle. Après cet engagement, quelque chose a changé. Les Allemands ont arrêté d’envoyer des patrouilles de reconnaissance dans mon secteur. Ils ont commencé à contourner.
Les routes alternatives étaient plus longues, plus difficiles, mais il les utilisait plutôt que de venir face- à face avec moi. C’était une victoire psychologique, pas une victoire militaire selon les manuels, mais une victoire quand même. J’ai continué à rester dans le secteur pendant deux semaines supplémentaires.

Personne d’autre n’a été assigné à ma position. J’étais seul par choix maintenant, pas par accident. Le commandement savait que j’étais plus utile seul que je ne l’aurais jamais été en unité. Pendant ces deux semaines, j’ai compté 43 morts confirmés. 43 allemands, des patrouilles, des éclaireur, un officier qui s’était aventuré trop près.
Pas de lunettes de visée, pas de doctrine officielle, juste la connaissance d’une terre hostile et la capacité à disparaître dans le roche et le silence. Le commandement français a commencé à recevoir des rapports d’autres secteurs. Les Allemands parlaient d’un Schwarzer Chuts, un tireur noir. Les rapports d’espionnage disaient que les unités allemandes appelaient mon secteur la vallée de la mort.
Les soldats allemands chuchotaient que si vous entriez dans ce secteur, vous ne reveniez pas. Pas tous. Peut-être pas du tout. Le lieutenant blanc m’a dit qu’on m’appelait maintenant l’ombre du Sénégal. C’était le surnom que les autres tirailleurs utilisaient quand il parlent de moi. Pas Mamadou, pas Diop, l’ombre du Sénégal. En octobre, le commandement m’a ordonné de me retirer de ma position.
La ligne avait avancé. Le secteur était maintenant derrière la première ligne de défense française. Un autre régiment allait le tenir. J’ai reçu un nouvel ordre, rejoindre une unité de reconnaissance pour la campagne vers le nord. Avant de partir, j’ai marché une dernière fois à travers le secteur que j’avais tenu pendant 6 semaines.
Les Allemands avaient déposé des marques, des petits drapeaux rouges, des avertissements, secteurs dangereux, tireur actifs. Même maintenant, même après que je sois parti, ils avertissaient les autres unités. J’ai compté 57 tirs confirmés dans ce secteur. 57 allemands, une balle à la fois, un fusil sans lunettes de visée.
Une technique que j’avais apprise en chassant dans la brousse quand j’avais moins de 15 ans. Le lieutenant Blanc m’a donné une citation officielle. Il a dit que c’était pour bravoure exceptionnelle et efficacité au-delà des attentes. C’était une façon polie de dire “Tu as tué plus de 50 hommes tout seul.
” Les autres officiers m’ont regardé différemment après cela. Pas avec respect. avec une sorte de crainte comme si le simple fait d’avoir survécu aux 6 semaines m’avait transformé en quelque chose de pas tout à fait humain. J’ai été promu caporal chef, pas pour avoir tu des hommes, pour avoir tenu une ligne entière par moi-même.
C’était une promotion à contre-cœur, basée sur le nécessaire et non sur le protocole. Quand j’ai quitté mon secteur, j’ai laissé mon fusil de chasse dans un abri. Je ne l’ai pas emporté avec moi. C’était un fusil personnel, un héritage de mon père. Je ne voulais pas qu’il soit perdu ou confisqué.
Les autorités auraient probablement voulu le garder comme preuve d’efficacité, comme trophée. Je l’ai caché, personne ne l’a jamais trouvé. Peut-être qu’il y reste encore dans cette montagne cachée sous la pierre et la neige. Je ne l’ai jamais revu après cette journée d’octobre 1944. La campagne du nord a duré 3 mois. Octobre, novembre, décembre 1944.
pas aussi brutal que le secteur de montagne, mais plus chaotique. Des mouvements constants, des retraites allemandes, des avancées françaises, du terrain qui changeait chaque semaine. J’ai tué d’autres hommes. Je ne compte pas le nombre exact. Peut-être 30 de plus, peut-être 40. Après un certain point, les chiffres deviennent juste des nombres.
En décembre, nous avons atteint une forêt près de la frontière suisse. Les Allemands tenaient encore une position défensive. C’était un matin froid, gris, le genre de matin où l’on voit son souffle devant soi. J’étais en reconnaissance en avant des autres tirailleurs quand j’ai repéré un aubergem en position de tir. Un soldat chevroné, bien placé, fusil avec lunettes.
Il m’a vu au même moment où je l’ai vu. Il a tiré en premier. La balle a frappé mon épaule gauche. Pas une balle normale, une balle explosive. Les Allemands en utilisaient contre les équipements, selon la convention, mais il les utilisait quand même. La balle a éclaté à l’impact. J’ai senti mon bras se détacher presque du sang partout.
Ma tête a cogné une pierre. J’ai perdu conscience. Quand je me suis réveillé, j’étais dans un hôpital de campagne. Un médecin français me regardait. Il m’a dit que j’avais perdu beaucoup de sang. Il m’a dit que mon épaule était gravement endommagée. Il m’a dit que je devais rester en vie, ce qui était la plus importante décision qu’il avait prise ce jour là.
Pendant 3 semaines, j’étais incohérent. Fièvre, infection, antibiotiques, pas de pénicilline, juste de l’alcool et des pansements. J’ai rêvé de montagne. J’ai rêvé que je chassais encore. J’ai rêvé que je tuais. Le médecin m’a dit plus tard que j’appelais des noms en rêvant, pas des noms de français. pas des noms d’officiers, les noms des Allemands que j’avais tué.
Je l’ai prononcé comme des incantations. En janvier 1945, l’armistice a été signée dans le secteur où nous opérions. Pas une armistice générale, juste un cessé le feu local. Les Allemands se retiraient. Nous occupions les territoires qu’il libérait. La guerre n’était pas finie pour le monde, mais elle était finie pour moi.
J’ai passé 3 mois en réhabilitation. Mon bras gauche ne fonctionnait plus correctement. Les nerfs avaient été sectionnés, les muscles avaient été déchiré. Aucune chirurgie n’aurait pu le réparer complètement. J’ai appris à utiliser mon bras droit pour tout. Manger, écrire, me laver.
Les choses simples que je prenais pour Granted avant. Ils m’ont offert une médaille, pas la plus haute mais une médaille quand même pour services distingués, pour efficacité. Pour avoir tenu une ligne que 12 hommes auraient dû tenir. J’ai accepté la médaille. Je l’ai mise dans une boîte. Je l’ai rarement regardé depuis. En avril 1945, on m’a dit que je pouvais retourner en Afrique.
La guerre était presque terminée en Europe. Les unités coloniales commençaient à être démobilisées. Je serais parmi les premiers à partir. Retour au Sénégal, retour à ma famille, retour à la normalité. Sauf qu’il n’y avait pas de normalité à retrouver. Quand je suis arrivé à Dakar, ma mère m’a regardé comme si elle regardait un étranger.
Mon bras blessé, mon visage changé, mes yeux. Elle m’a serré contre elle sans rien dire. Mon père était mort 2 ans plus tôt pendant que j’étais en Europe. Je n’avais pas pu aller à son enterrement. Personne ne me l’avait dit. Les lettres n’étaient pas arrivées. J’ai essayé de retourner à la vie civile. J’ai épousé une femme.
Nous avons eu trois enfants. J’ai travaillé comme ouvrier de port à Dakar. Travail simple, travail honnête, travail que le bras gauche endommagé pouvait supporter. Mais chaque nuit, je rêvais de montagne. Chaque fois que j’entendais un bruit fort, je sursautais, cherchant une position de tir. Je me réveillais couvert de sueur, croyant que j’étais encore dans le secteur nord-ouest, attendant la prochaine patrouille allemande.
Les autres tirailleurs qui sont revenus, nous n’en parlions pas. On ne parlait jamais de ce qu’on avait fait là-bas. C’était comme si la guerre n’avait jamais existé. Les Français ne nous remerciantent pas. Les autorités coloniales ne nous reconnaissaient pas. Nous étions simplement des hommes qui étaient rempartis, qui étaient revenus différents et qui devaient continuer à vivre.
Des années plus tard, j’ai entendu parler du massacre de Tierloy. En décembre 1944, pendant que j’étais encore en montagne, les Français ont tiré sur des tirailleurs sénégalais qui demandaient simplement à être payé leurs arriérés de salaire. tiré dessus par l’armée française, 50 hommes morts, peut-être plus. Personne ne savait le nombre exact.
Personne ne le sait toujours. Cela m’a rappelé quelque chose. Nous avions combattu pour libérer la France des nazis. Nous avions tenu des positions, nous avions tué des Allemands et en retour, nous étions des citoyens de deuxème classe, moins que des citoyens, des soldats colonisés qui n’avaient de valeur que quand il y avait une guerre.

Pendant des décennies, j’ai gardé silence à ce sujet. Pas parce que j’avais honte de ce que j’avais fait, mais parce que raconter l’histoire signifiait se confronter à quelque chose de plus terrible que la guerre. Cela signifiait reconnaître que la guerre n’était pas la pire chose que nous avions enduré. C’était ce qui est venu après.
Je suis devenu vieux. J’ai regardé mes enfants grandir, obtenir des emplois, vivre des vies que je n’aurais jamais pu vivre. Ils ne savait si pas exactement ce que j’avais fait. Je leur ai dit que j’avais combattu pour la France. Je ne leur ai pas dit à quel point j’étais seul, à quel point le silence après la guerre était aussi lourd que le bruit pendant la guerre.
En 1990, un historien français m’a retrouvé. Il collectait des témoignages de tirailleur. Il voulait connaître mon histoire. Au début, j’ai refusé. Pourquoi maintenant ? Pourquoi 46 ans après ? Mais il a été patient. Il a dit que l’histoire ne se souvenait pas de nous, que si nous ne parlions pas, personne ne saurait que nous avions existé. Alors, j’ai commencé à parler.
J’ai parlé du secteur de montagne. J’ai parlé des 57 tirailleurs allemands, pas des raides ultérieurs ou des combats de mouvement. Juste du secteur où j’avais été seul pendant 6 semaines avec un fusil sans lunettes de visée. Le reste, c’était du bruit, c’était de la machine de guerre.
Mais ce secteur ce secteur était pur. C’était moi contre eux. C’était le chasseur contre les proies. C’était la leçon que mon père m’avait enseigné appliquer à une guerre que personne n’avait prévu. J’ai reçu une deuxième médaille tardive officielle cette fois pas pour bravoure pour contribution exceptionnelle à la libération du territoire français.
Des mots, juste des mots pour dire qu’un homme noir avait aidé à tenir une ligne compensée intenable. Maintenant, j’ai 66 ans. Je suis assis à Dakar. Je regarde l’océan depuis ma fenêtre. Mon bras gauche ne fonctionne toujours pas. Ma mémoire fonctionne trop bien. Je me souviens de chaque visage d’allemand que j’ai vu dans la lunette de viser de quelqu’un d’autre.
Je me souviens du froid. Je me souviens du silence qui venait après chaque tir. Je ne regrette rien de ce que j’ai fait. J’avais une tâche, j’ai accompli ma tâche, mais je regrette ce qui a suivi. Le silence, l’indifférence, le refus de la France de reconnaître que nous avions été là, que nous avions combattu, que nous avions saigné.
Mon fusil est caché quelque part dans les Alpes. Personne ne l’a jamais retrouvé. C’est peut-être mieux ainsi. C’est un fusil sans lunettes de visée, un fusil de chasse, un fusil qui aurait dû inutile selon tous les manuels militaire. Mais c’était le fusil qui avait tenu une ligne entière. C’était le fusil d’un homme qui refusait de mourir selon les règles.
C’est tout ce que j’ai à dire. Mamadou Diop décédé en avril 1998 à l’âge de ans. Pendant sa vie, il a refusé de parler publiquement de son histoire jusqu’à la fin des années 1980 quand des historiens français l’ont recherché. Son fusil de chasse reste disparu dans les Alpes, enterré ou perdu il y a plus de cinquante ans. Les tirailleurs sénégalais qui ont servi la France ont souvent été oubliés par l’histoire officielle malgré leur contribution décisive à la libération de l’Europe pendant la Seconde Guerre mondiale. Son témoignage reste un rappel
que de nombreuses histoires d’héroïsme africain ont été effacées de la mémoire collective de l’Europe.